Пока жива поэзия, пока жива музыка - мир неистребим.
Огромная благодарность авторам за то, что они спасают мир.

... Чудесная природа Прихоперья присутствует в творчестве авторов воронежской глубинки - Новохоперска не как фон или редкостный по красоте пейзаж. Это ощущение родины, которое никогда их не покидает, питает их поэзию и вместе с тем помогает глубже познавать окружающее, "мир огромный и родной".

"Для меня особенно важно то, что нам удалось выпустить в свет сборник новохоперских авторов "Что мне пророчит новая строка...?" именно сегодня, когда потребность в духовном ощущается подчас острее, чем в материальном,"-пишет в предисловии к сборнику Алексей Михайлович НАКВАСИН, председатель областной Думы, член Союза журналистов России.

Руденченко Светлана Борисовна      Макушка лета на исходе.      Жаре и ливням вышел срок.      И до рассвета в поле бродит      Сам, говорят, Илья-пророк.      Желтеет ветер в огороде,      И вырос на подворье стог.      И все слышней во всей природе      Глубокий облегченья вздох.      Как зябко вздрагивают кони      В ночном на сонном берегу.      Живые краски на иконе      Для всех нас правду берегут.      Моя рука в твоей ладони.      А все прошедшее не впрок.      Остывшей светлою водою      Приходит к нам Илья-пророк. Назина Генриэтта Михайловна     Над уснувшим Хопром дремлют старые вербы.     Им поет колыбельную ветер шальной.     С белой вьюгой в ночи обнимается небо.     Нам с тобою не спится почему-то родной.     Ах, как жизнь коротка, как она быстротечна!     Лебединою песней смолкает в ночи.     Только наша любовь не умрет - она вечна.     Нам тепло. Мы вдвоем. Так давай помолчим.     Но приходится нам с зимней стужей смириться.     И не хочется верить и думать о том.     Только знаю, родной, тебе тоже приснится     Соловьиный рассвет наш над весенним Хопром. Николай Яковлевич Копытин     Ах ты, Родина моя -     Голубые дали...     Ты, как мать, у нас одна,     С добрыми глазами.     Вдалеке темнеет лес,     Поле золотится,     А внизу река течет     Серебром искрится.     А в лугах коней табун     И костры ночные.     У дороги шум берез,     И дожди грибные.     Я люблю, когда жара,     А зимой метели,     Я люблю, когда гроза     Рыщет в темном небе.     Я люблю, когда туман     Над рекой кочует,     И люблю, когда Луна     В Савале ночует.     Я люблю, когда в слезах     По весне березы     И люблю, когда парят     Над водой стрекозы.     Это, Родина, все ты,     Ты красой богата.     Я, твой сын, люблю тебя     Бесконечно, свято.

Болдырев Александр Иванович НОВОХОПЕРСК     В январских снежных блестках     И в запахах сосновых     Люблю Новохоперск я,     Улыбчивый спросонок.     А в пухе тополином     Особенно он мил мне.     Здесь юность лебединым     Крылом меня манила.     Под августовский хлесткий     Попавши ливень, кстати,     Спешим во храм, как в гости.     Здесь я крещен когда-то.     И, светлой грустью болен,     Как будто цепи быта     Мной порваны, и вольной     Волной душа омыта.     В день яблочного Спаса,     Склонив в молитве плечи,     Себе ниспросим счастья,     А городу - жить вечно!...           Самохин Александр Никифорович ПРИХОПЕРЬЕ     Гляжу сквозь сетку листьев в небо,     Звезда мерцает мне в ответ,     И убеждаюсь, где б я ни был,     Что лучше Прихоперья нет.     Его дубравы голубые     ветвями тянутся ко мне,     Пески на пляжах золотые     И днем, и ночью при луне.     И не найти иной сторонки,     Где было б также хорошо.     Кольцовский край, певучий, звонкий,     Тебя люблю я всей душой.     Хотя родился я в Заволжье     И дорог волжский мне простор,     Но я признаться все же должен,     Что мне милей река Хопер. Самохин Александр Александрович     Осень. Дождь. Природа плачет.     Тихо листья умирают.     Отцвели, отжили, значит     Хоть и мертвые, летают     Зыбким саваном печали.     Слякоть землю затопила.     Журавли уж откричали     В небе мутном и унылом.     И совсем не золотая     Эта осень (как писали).     Неба рвань - не залатаешь,     Клочья туч дождем свисают.     И такой тоской наполнен     Шар земной, как обреченный,     Или это дух мой сломлен,     Словно в клетку заточенный?     Но шарахнул гром. И тут же     Заветвились вихри молний,     И взорвались, всхлипнув, лужи,     Все вокруг собой заполнив.     И, обнявшись с ливнем адским,     Мы, как два умалишенных,     Закружились в дикой пляске.     Прочь зонты и капюшоны!     Ничего, бушуй похлеще!     Отмечай свой день рожденья!     Осень брызгами мне хлещет     Под перо стихотвореньем. начало